Escribo para sentirme vivo. A veces, cuando escribo, al calor del corazón me hierve la sangre y arriesgo una idea en cada verso. Los poemas que se asoman a estas páginas son deliberadamente un conjunto de íntimos soliloquios en torno al amor, a su deseada tiranía, a esa mujer que me pareció un día inalcanzable y hoy es mi vital compañera durante cuarenta años. El sentimiento amoroso, entendido como enamoramiento hacia otra persona, siempre ha ocupado y ocupa los más recónditos espacios en las oquedades de la mente humana. Por eso son deliberadamente monotemáticos, porque el amor casi exige su exclusivo usufructo cuando invade el espíritu. Escribir sobre el amor es para mí la obstinada conquista de un ansia tenazmente perseguida, de un instante buscado a quemarropa, es buscar con ambición el mejor de los vocablos hasta encontrar en la marea de cientos de renglones el agua que disuelva lentamente el desenfreno del ansia avariciosa de la búsqueda, de la inquietud colmada, del indómito piélago interior que me ahoga. Escribir poesía no es sólo una cuestión de libre albedrío. Es un acto de supervivencia. Es el modo mediante el cual pretendo exponer mis propias experiencias surgidas ante el amor con mayúsculas. Los versos, plasmados en un papel, descansan. Mi mano, al unísono, plácidamente sueña. Por eso escribo. Para sentirme vivo.