En todas las ciudades del mundo hay locales donde la luz no entra por vergüenza, como El Hormigón. Allí la oscuridad arropa los trapicheos de los clientes, las manos que tantean por los cuerpos y la mugre que se acumula en las esquinas. Hace unos años, a mi amigo Mejuto y a mí se nos ocurrió que El Hormigónmerecía más que ser el escenario ocasional y cambiante de alguno de sus relatos, y que mi inseparable Browning le iba como dedo al… perdón, como anillo al dedo a la atmosfera tóxica del lugar. Lo discutimos y a la tercera copa concluimos que yo podía hacer lo que me diera la gana siempre que no esperara que él hiciera otra cosa más allá de proporcionar alguna sentencia ocurrente: demasiado trabajo. Si el contenido no es de vuestro agrado, echadle a él la culpa por darme alas y abandonos.