Somos los últimos jóvenes de una generación que todavía se ha instruido de una manera natural leyendo a Balzac, a Proust y a Faulkner. Somos extraños integrantes de una de esas épocas que suceden cada cierto tiempo: una época de transición. Igual que otros hombres en el pasado agasajados o castigados por este azar de la Historia (estas culturas de transición), estamos condenados a atravesarlas de una manera penosa, nostálgicos prematuros de la vieja era que se derrumba ante nuestros ojos, y espectadores curiosos de la nueva era que se yergue como un coloso ante nosotros, impactados por el surgimiento violento de sus columnas imponentes, y admirados por los frontispicios relucientes y enigmáticos de toda época nueva. Este será nuestro destino, vagar erráticos y confusos, plenos de contradicciones, como hojarasca mecida por un viento inconstante, hasta que se forme la nueva generación educada ya íntegramente bajo las reglas y las costumbres de la nueva época, y esta nos expulse del escenario de la Historia como se expulsa a los viejos actores o a los viejos muebles de attrezzo cuando estos ya no lucen bien en ninguna parte.