Se levanta esta ciudad con aspecto de arrogancia las calles llenas de gente que respiran la fragancia de los humos de los coches, de los cafés de los bares del final de aquella noche, del abrir de los portales. Se cae de la cama, ya tiene visita, ha llegado la resaca, qué putada, no se acuerda de esta cita. Sale a la calle, respira profundo y le invade la nostalgia que proviene de vivir en este mundo. Camina ligero con sus pies de plomo y le llega un pensamiento que le dice "último whisky que tomo". Buscando una historia, algo que contar, en rincones,callejones o mercados de esta grandiosa ciudad. Son historias de un poeta urbano, las recoge con la vista, las transmite con la mano, se convierten en poesía, si las cuenta colocado. Son historias de un poeta muerto, el legado de su vida a esta sociedad perdida, ha llegado el momento de dejar su testamento.