Escribo desde la incertidumbre de no saber qué pasará mañana; desde el rencor que me produce ser capaz de perdonar, pero no de olvidar; desde las contracturas de alma y desde las vueltas que da la vida. Procuro vivir. Vivir. Con gente que sólo merece un trozo de cielo (quienes merecen infierno que se vayan a él.) Procuro besar como si no hubiera un mañana. Sólo me arrepiento de haberme arrepentido alguna vez, de no haber hurgado demasiado en corazones que podrían haberme dedicado algún latido. El tiempo pasa. Huye. Y no quiero quedarme en la cama esperando. Prefiero no salir ileso de los besos, que me marquen las personas, que me dejen heridas en la piel. Eso significa que importan o han importado de verdad. No le tengo (casi) miedo al futuro, temo bastante más al pasado que vive en cada recuerdo, y con esta tontería el presente pasa demasiado deprisa.