La violencia es como escupir a la luna: si no te has muerto antes, te cae encima. Los matones acaban sufriendo el castigo de matones peores, o de personas pacíficas a las que se les han hinchado las narices y no ven otra posibilidad de defenderse que atacar, o pagar por atacar, o por fin denunciarlos a la policía. O de sus parejas, corroídas por unos celos que nacen no en la promiscuidad sino en el secretismo del delincuente. Policías y maleantes no son sino dos caras violentas de la misma moneda que pagan los inocentes, ya sea robada o cobrada en impuestos. La violencia es una enfermedad que corroe como el óxido incluso los pilares más resistentes. Es frecuente que la víctima sufra dos veces: primero, el ataque; luego, el insistente aguijoneo de la ira que le hace revivir el momento y cuál sería su actitud al volver a ocurrir, con un revólver guardado, con unos amigos en la sombra, con un plan para dirigirlos a su matadero. Un inocente asaltado, en su mente, hierve como una olla exprés, inventa diferentes, dolorosas y crueles maneras de asesinar a los culpables, y pierde cualquier atisbo de inocencia. A hostias alberga fantasmas de la violencia. Como ese hombre que mata a un asesino para seguir sintiéndose valorado una noche por semana. O el que nos enseña que nadie sale libre de la cárcel. Vemos que las falsas denuncias matan más que las pistolas y que quienes juegan con el dolor pueden atravesar fronteras muy lejanas. A la larga, la vida no sabe de finales felices, nos iguala a todos.