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Penúltima estupidez.
Entre susurros apenas audibles, Mateo Flinch, inquebrantable ante dolor pasajero, repetía cual autómata averiado, ―mamá sácame de aquí, te prometo que nunca… mamá sácame de aquí…
 Esta vez, no.
Sobre una mesa de mármol blanco, aquel individuo colocó una lata de mejillones en escabeche, una hogaza de pan blanco y seis botes de cerveza fría. En su bolsillo derecho, una navaja. La hoja, muy fina, rallada por las manos inexpertas del afilador aficionado; las cachas, de madera negra, falta de higiene o pigmento natural, daba igual; por último, una pequeña incrustación plateada parecía dibujar un diminuto delfín, sin duda un animal poco apropiado para aquel hijo de perra que llevaba días torturando a Mateo.
Partió un trozo de pan, la miga, no hacía falta, apretó todos los mejillones que pudieron entrar en el claustrofóbico agujero; aquellos pequeños detalles delataban la paupérrima dieta del pérfido al género humano. La grasa del escabeche rezumaba por todos los poros de aquel pedazo de pan. Abrió uno de los botes de cerveza y se dispuso a darle la primera dentellada al manjar de reyes, pero, quedó quieto, miró fijamente al sufrido acompañante y con sus manos rebosantes de lubricante anaranjado, agarrando la grosera exquisitez, ofreció compartirla con aquel desgraciado. Mateo levantó su ensangrentado y desfigurado rostro y con voz mortecina trató de hablar a su íntima pareja, -¿tú crees que me queda algún diente para morder esa porquería?-. El torturador miró a aquel tipo moribundo y empezó a reír, a Mateo se le escapó lo que parecía una sonrisa. Durante unos segundos, parecieron dos colegas de toda la vida.
	-Mateo eres un buen tipo, siento lo que te he hecho, pero debes entender que es mi trabajo-. Mateo lo miró y pensó, -si será cabrón este tío, me ha roto todos los huesos que le ha dado la gana, me ha sacado todos los dientes, me ha cortado el dedo meñique del pie, me ha quemado los huevos con un cigarrillo y encima dice que le caigo bien.
	-Me dijiste que te llamabas Dimitri, ¿verdad?-, preguntó Mateo; el brío había vuelto a su cuerpo, la desesperación se había esfumado, era capaz de cualquier cosa. Sólo quedaba el dulce sueño.
	-Así es, ¿por qué lo preguntas?, compañero-. Sus carrillos estaban rellenos de mejillones, pan y cerveza, apenas se le entendía al hablar.
	Mateo empezó con una pequeña risa;  pasaban los segundos y la risa iba aumentando en intensidad, terminando con grandes carcajadas. Dimitri lo miraba con cara de alelado, -éste se ha vuelto loco de tantos golpes que le he dado. 
Harto de lo que parecía ya una burla, se levantó de la silla y de buenas a primeras soltó su mano sobre la cara de Mateo; enfurecido le preguntó, -¿de qué coño te ríes imbécil?
	-¡De nada!, ¡joder!, de nada.
 Durante un instante pensó que debía estar callado, pero Mateo no era así, nunca fue un chico precavido, no podía dejar de decir lo que pensaba. Las palabras de su terapeuta siempre le venían a la cabeza en los momentos más inoportunos, -chico no te  quedes nada dentro, sino, algún día, todo eso explotará y la parca vendrá a buscarte.
 -En realidad sí-, su ser ya no tenía dueño-, estaba pensando que…, ¿cómo cojones siendo negro, con acento catalán, te llamas Dimitri?