MUERTE DEL NAVEGANTE

El aire olía a especias, a clavo y nuez moscada, a la preciada pimienta. El sol doraba la arena blanca de la isla de Mactán aquel 27 de abril de 1.521. Tres chalupas castellanas se acercaban a la playa donde les esperaban mil quinientos indios. No había miedo en el ambiente, daba igual el número de esos pequeños indios morenos, algunos llenos de tatuajes, a los que se enfrentaran, los arcabuces podían con ellos desde la distancia. Los indios luchaban desnudos, sus cuerpos eran blancos fáciles; los castellanos se protegían bajo sus pesadas armaduras y cascos, casi inexpugnables. No siempre era así, pero los indios de esas pequeñas islas que acababan de descubrir, no tenían armas potentes. El rajá de Cebú, la más grande y más avanzada, ya les había prometido vasallaje, ¿por qué no ayudarle con el reyezuelo de Mactán? Iba a ser fácil ponerlo bajo su dominio y todos salían ganando. ¡Eran tantas islas, tantos reyes, tantos idiomas!
Mientras el chapoteo de los remos mecía a los soldados, podían adivinar a sus enemigos escondidos en el follaje que cercaba la playa. Palmeras y altos arbustos ocultaban al ejército que preparaba en silencio sus lanzas y piedras. Instrumentos rudimentarios. Pero… ¿qué ocurría? El mar transparente permitió ver tras los primeros ruidos de maderas rajadas, el arrecife de coral que protegía Mactán. No podían seguir en los botes hasta la arena. Eso no era bueno para los castellanos. Tuvieron que echar pie a tierra y el agua les llegaba a los muslos. Las armaduras no eran buen vestuario para moverse en el agua. El capitán gritó que bajarían solo cuarenta y nueve hombres, los otros esperarían en los botes para mantenerlos a flote sin daños. No tardarían mucho en volver. 
Con esfuerzo se movieron torpemente. De la espesura empezaron a salir indios, parecía que nunca iban a acabar, y una lluvia de pértigas con puntas envenenadas y piedras los recibieron. Los arcabuces lanzaron sus llamas y algunos indios cayeron. Los isleños viendo tan pocos soldados se envalentonaron y formaron en tres grupos, uno en cada flanco y otro enfrente. Las armaduras cumplían su cometido y las piedras y lanzas herían, pero todos estaban muy lejos y la mayor parte de los tiros se perdían. El capitán ordenó que quemaran algunas chozas que formaban un grupo en la playa. Arcabuces y ballestas con fuego se dirigieron hacia ellas, pero pronto los indígenas sofocaron el incendio. Los castellanos habían subestimado el poder y la inteligencia de los indios. Andando con torpeza llegaron a la playa dispuestos a entrar en un cuerpo a cuerpo. Había tantos indios… 
Lo que iba a ser una refriega sencilla, se convirtió en una ratonera. Los indígenas sabían de luchas, las tribus peleaban unas contra otras desde tiempos inmemoriales. Sabían de tácticas militares. Y ¿qué táctica es la más rápida para crear confusión y caos en una línea enemiga? Atacar y acabar con el jefe. Muy pronto identificaron de quién provenían las órdenes. Lo tenían a tiro en la orilla de la playa y en él se concentraron.  Dos veces consiguieron atinar en su casco y hacerlo caer, el capitán se lo volvió a poner, lo siguiente fue buscar su punto flaco, en el caso de quienes visten armaduras son las piernas, ahí no hay protección. Durante casi una hora el capitán se batió cuerpo a cuerpo con quienes más se le acercan, pero el final estaba escrito. De un sablazo en la pierna con la que se apoyaba, pues la otra quedó inútil años atrás en otras refriegas, lo doblegaron y cayó al suelo. Ya no hay esperanza. Cientos de lanzas lo traspasan.
Fernao de Magalhais, Hernando, Fernando de Magallanes ve su vida como gran navegante pasar ante sus ojos en el último instante de aliento. Su infancia en Portugal, su juventud navegando, sus batallas en las tierras de las especias, Malaca, Molucas. Nombres encantados. El enfado que le llevó a abandonar su patria, pero nunca su sueño. La felicidad que gozó con su esposa en Sevilla, su hijo el conocido y el que no llegó a ver nacer. Sus intrigas con los monarcas de Portugal y Castilla. Abrió los ojos y los cerró, ya no le dolían los cientos de piedras e indios que estaban encima de él. Su corazón se esponjó rememorando el día que encontró el paso que une los dos grandes mares. El estrecho al que llamó de Todos los Santos, el que marcaba el inicio de una nueva historia, que comunicaba el Atlántico con el Mar del Sur, la nueva ruta de Castilla para llegar a las Molucas sin pasar por dominios portugueses. 
Los hombres se retiraron, todos menos unos pocos que no quisieron dejarlo y murieron con él. Los castellanos habían descubierto el archipiélago de las Islas Filipinas, pero pasarían cuarenta y cuatro años hasta que volvieran a la zona. 
Magallanes sintió el aroma del clavo, la nuez moscada y la pimienta en el último suspiro. El sol quemaba en su coraza, los indios arrastraron su cuerpo. ¿Hacia dónde? No se sabe, jamás se encontró el cadáver.

ASALTO A MANILA

La tarde a pesar del viento era tranquila en Manila aquel 29 de noviembre de 1.574. Los cargadores del puerto se afanaban en completar la tarea para ir a descansar a sus casas. El maestre de campo, Martín de Goiti, paseaba en compañía del gobernador, Guido de Lavezaris, contemplando los barcos del vecino reino de China los cuales, amarrados, se balanceaban por las olas que el aire levantaba en la laguna. Estaban de acuerdo en que esa noche iba a haber tormenta. Saludaron con la mano a Andrés de Cauchela y a Salvador de Aldave, oficiales reales de Filipinas, que hablaban animadamente con un capitán chino muy elegante. El sangley llevaba ricas vestimentas de seda que contrastaban con las camisas y jubones raídos de los castilla. El sol brillaba en lo alto pero pronto descendería. "¡Qué rápido se hace de noche en estas islas!” comentaba Martín de Goiti a su buen amigo Lavezaris. Éste asentía posando la mirada en dos frailes que andaban en sentido contrario al suyo. "Hay que pensar en mandar una embajada a China. Nuestras relaciones comerciales cada día van mejor” le dijo mientras inclinaba respetuoso su cabeza en señal de saludo a los dos agustinos. "Sí, estoy de acuerdo. Los lazos que nos unen a los chinos se estrechan por momentos. Saben que, mientras estemos aquí, no tienen nada que temer de los moros. Habrá que pensar en una embajada de paz”. Martín de Goiti tosió y pidió perdón a su acompañante. “Creo que me voy a meter en la cama esta noche y no voy a salir en un par de días, hasta que se me quite este maldito resfriado”. Lavezaris sonrió. “Lo mejor que podemos hacer es tomarnos una copa de vino o de ese licor de arroz tan fuerte que nos regalan cada vez que llega uno de esos barcos”.
Andando pausados se fueron acercando hasta el fuerte donde vivía el gobernador y atravesaron el patio hasta las casas reales que estaban en el centro. “Guido -comentó Martín de Goiti-, esto no le va a gustar al nuevo gobernador. Un hombre que lleva varios años en México debe de estar acostumbrado a algunos pequeños lujos y la minúscula habitación que usas para despachar los asuntos oficiales le va a parecer una pocilga. Si por lo menos ordenaras los papeles…” El maestre de campo empezó                     a reír a carcajadas, la hilaridad le produjo un nuevo acceso de tos   que amenazó con partirle el pecho. “Anda, toma Martín, que te vas a morir en cualquier momento como no te cuides”. El maestre de campo cogió la copa de licor sangley y se la bebió de un trago, el fuego le bajó por el esófago calmándole las convulsiones. “Esta es la mejor medicina, pero no se lo digas a mi mujer”. La luz comenzaba a aflojar y apenas entraba por el ventanuco del cuarto.
 	
Setenta navíos de guerra se escondían a los ojos de Manila detrás de la isla del Corregidor, unas dos leguas los separaban de la playa de Paañaque. Cuatrocientos hombres esperaban la orden de partida en varios bateles. No se oía una voz, tan solo el rugir del mar que se agitaba por momentos haciendo peligrar la estabilidad de las barcas cargadas en exceso con hombres armados. Un toque de campaña los puso en movimiento, los remos peleaban con el agua y comenzaron a dar la vuelta a la isla, las olas se agrandaron, un primer batel volcó. Los hombres, expertos nadadores, intentaron darle la vuelta para montarse de nuevo en él, pero la corriente hacía inútiles sus esfuerzos. Una gran ola elevó la barca y la estrelló contra las rocas, dos hombres no pudieron soltarse a tiempo y los gritos, al chocar sus cuerpos contra las aristas de las piedras, se oyeron por encima del sordo golpetear de los remos de las otras lanchas. Nadie fue a ayudarles. Los restantes náufragos nadaron hacia uno de los galeones que había tirado por la borda las escalas de cuerda y, como hormigas, comenzaron el ascenso. A lo lejos otra barca dio la vuelta cayendo sus ocupantes al mar embravecido. El viento azotaba los barcos escondidos tras la isla, la campana llamó a retirada a los bateles que, lentamente, iniciaron el regreso a los grandes buques. Un tercer bote perdió el equilibrio. Las escalas seguían colgando de los costados de los navíos y los hombres, con gran habilidad, treparon por ellas. La noche estaba cercana, casi no había luz.

Desconocedores del peligro que les acechaba, el gobernador y el maestre de campo seguían su tranquila charla en el fuerte que dominaba la ciudad de Manila. El licor de arroz iba haciendo su efecto.
-	¿Cómo será el nuevo gobernador? -preguntaba, con las mejillas encendidas, Martín de Goiti.
-	No lo sé, nadie lo conoce. Viene de Nueva España, lleva varios años como oídor de la Audiencia de México. Debe ser joven. ¡Eso es lo que se necesita en estas tierras, sangre fresca e inquieta! Yo ya estoy muy viejo para estos menesteres –dijo Lavezaris poniendo un poco más de licor en las copas-. Desde que murió nuestro querido compañero Miguel, he intentado ejercer el cargo de gobernador lo mejor posible, pero tengo muchos años... ¡Ay, Martín! Nosotros hemos luchado ya demasiado. Tengo ganas de descansar, retirarme a mis tierras y disfrutar un poco de la vejez que está llamando a mi puerta. Sólo con lo que rinden las encomiendas de Bitis y Lubao, mi mujer y yo podemos tener un retiro tranquilo, y que los jóvenes, como el nuevo gobernador, peleen como nosotros hicimos.
Lavezaris se refería a Miguel López de Legazpi, el primer gobernador de las Islas Filipinas. López de Legazpi era un guipuzcoano de Zumárraga, que tras acabar sus estudios de letrado cruzó hacia Nueva España en busca de fortuna. Durante veinte años tuvo diversos cargos oficiales y se granjeó el respeto de quien lo conoció. Hombre justo y cabal cosechó una gran fortuna. La conquista del continente marchaba, Nueva España y el virreinato del Perú prosperaban pero no había muchas especias y las minas no daban el fruto que esperaba, sacar minerales preciosos y valiosos estaba resultando lento y costoso. Además Felipe II tenía una espina clavada, seguía queriendo conquistar las islas Molucas donde las especias crecían por todas partes. Magallanes había llegado a un archipiélago nuevo, las Filipinas, donde había muerto. Las naves donde viajaba, quedaban dos de las cinco que comenzaron el viaje, continuaron por la ruta portuguesa, pero una de ellas, tan cargada de especias iba, encalló en una isla y tuvo que quedarse allí esperando que alguien la rescatase. Solo la nao Victoria al mando de Juan Sebastián Elcano consiguió la hazaña más grande conseguida hasta el momento, circunnavegar el planeta.
	El rey había mandado algunas expediciones en esos años pero ninguna había conseguido llegar a las Filipinas y regresar a Nueva España. El viaje de vuelta se les resistía. Tozudo no dejó que estos impedimentos le hicieran perder el objetivo y encargó una nueva expedición a Luis de Velasco, segundo virrey de México y al agustino y experto cosmógrafo Andrés de Urdaneta, familiar de Miguel López de Legazpi. Velasco hizo los preparativos, pero quien dirigió el viaje fue López de Legazpi. Las dos naves que integraban la nueva expedición salieron el 21 de noviembre de 1564 del puerto de la Barra de Navidad, en 93 días atravesaron el Pacífico y tras varias escalas llegaron a las llamadas islas de Poniente el 15 de febrero de 1.565.
-	Sí, Guido, tienes muchísima razón. Lucía me dice lo mismo: “Martín, tienes que descansar que tu cuerpo ya no es el de un jovencito”. Y es verdad, debería tomarme un respiro, llevamos tantos años luchando por esas tierras… tantos…
 Su voz abotargada se fue perdiendo.
-	Ya se me olvidan, amigo. Llegamos en el sesenta y cinco a Cebú. Fueron buenos tiempos aquellos. -Los ojos de Lavezaris se humedecieron-. Las tribus se sometían con facilidad, aunque todo se debió a Legazpi, a su buen hacer con los jefes de las islas. Fue un acierto garantizar la defensa contra los moros y poner paz a las disputas de los poblados rivales. Si no hubiera sido por los portugueses y su empeño en que nos marcháramos, no habría habido conquista más rápida que la de Filipinas, y sin derramamiento de sangre. ¡Hasta siete requerimientos nos mandaron esos bastardos!
-	¿Te acuerdas cuando llegamos a Manila? – preguntó con melancolía Goiti.
Nunca olvidarían cuando arribaron en esas tierras filipinas. Optimistas ante la inmensidad de la hazaña. Sin miedo, la juventud tiene eso, que nada empeña su inconsciente alegría.
¡Cuántos años habían pasado desde entonces! Muchos habían muerto. Otros, como ellos, sentían el cansancio de los huesos viejos, las heridas recibidas, de la lejanía del reino.
-	¿Cómo lo voy a olvidar? Siempre recordaré el 19 de mayo de 1.571 cuando fundamos esta ciudad. No había nada, unas cuantas cabañas y este fuerte que les quitamos a los moros. Y el día de San Juan de aquel año, Legazpi, alegre, el primer gobernador de la capital de Filipinas repartiendo nuestros cargos y delimitando la ciudad. Parece que lo estoy viendo.
-	¡Lástima que su proyecto esté todavía incompleto! Con los pocos medios que nos llegan del Imperio, no hemos podido ni hacer la empalizada…
-	¡Cómo echo de menos a Legazpi! Su integridad, su valor...
-	Aún lloro cuando pienso en su muerte. Fue tan rápida…
Unos golpes en la puerta les hicieron levantar la cabeza y dejar de lado los recuerdos. Una mujer alta y morena, todavía joven, entró mirando con indulgencia a las sombras que bebían.
-	Sabía que te iba a encontrar aquí. –Su tono, al contrario que sus ojos, era de reproche-. Sois como niños, no os habéis dado cuenta de que no hay luz. Ni una triste vela encendida. Claro que para emborracharse no hace falta ver-. Dio un tirón a la camisa de Martín de Goiti, su marido-. Vamos, que ya es muy tarde.
Lavezaris se levantó para despedirse. Goiti protestaba "Lucía, te he dicho mil veces que no entres cuando estoy reunido con el gobernador". "¿Reunido?" contestó en tono irónico Lucía del Corral mientras, guiñando un ojo a Lavezaris, se llevaba a su esposo hacia su casa situada en el extremo opuesto de la ciudad. La noche era desapacible. Fuertes ráfagas de aire enredaban la falda a sus piernas, impidiéndole caminar deprisa.